Une variation biographique autour du grand mystère de la vie de Michel de Montaigne : sa rencontre avec une jeune fille de 23 ans, Marie de Gournay, en 1588. Entre histoire et fiction, entre réel et fantasme, le livre revient sur la part d'ombre des Essais et nous invite à partager ce que l'auteur le plus connu de ce monde a vécu dans le château de Gournay.

Le jour de ses cinquante ans, un homme se débat dans la toile d'araignée qu'a tissée sa mère autour de lui, en quête d'une reconnaissance qui ne viendra pas. Son père, lui, s'est définitivement absenté, tombé en héros sur une plage de Provence, en 44, si bien que, faute de modèle auquel il aurait pu s'identifier, la vie l'a condamné à errer d'un mirage à l'autre, impuissant, dérisoire, masochiste. Sa révolte, même, sera vaine.

Chaque page de ces poèmes en prose est une contemplation de petits paysages. Des paysages pensants qui nous regardent désormais plus que nous les regardons.

Ecrire pour donner forme à ce qui n'en a pas, sans que cette forme puisse être attribuée à un genre littéraire en particulier, en inventant ou en laissant venir de nouvelles formes, elles-mêmes très instables. C'est la vie même, prise entre naissance et anéantissement tout comme entre les deux expériences impensables et répétitives de son cours, que l'entreprise d'écriture cherche à se réapproprier, en défigurant les formes qu'il faut emprunter pour faire bonne figure dans le monde, en écoutant la langue défaite, en laissant monter son babil.

Black Dog illustre à merveille le mot de Chesterton sur les "vertus chrétiennes devenues folles" : sorte de parodie de la communion des saints, de transgression, donc, au sens où une volonté diabolique se ferait Loi, dans une République qui n'aurait d'autre soubassement que le sacrifice plus ou moins secret de jeunes hommes.

Depuis ses premiers essais sur l’art, Jean-Philippe Domecq porte un regard lucide sur la création artistique contemporaine et démonte la part croissante d’imposture dont elle est victime. Pour les cent ans du premier Ready Made de Duchamp, l’auteur est passé à l’acte avec un happening qui visait à enfermer, une fois pour toutes, le monde entier dans un musée. Le livre contient un reportage de l'événement sous forme de roman-photo conceptuel et le texte du manifeste "Total Ready Made" en version bilingue. Il constitue un quatrième volet sur l'art venant s'ajouter à la trilogie Artistes sans art ?, Misère de l’art, et Une nouvelle introduction à l’art du XXème siècle.

Un crime affectif sidérant donne lieu au portrait de celle qui l’a commis. Construit en plans-séquences, il la montre dans son quotidien familial, des années 20 jusqu’à sa mort . Un tempérament indépendant, un besoin de séduire en se fichant des conséquences – nulle cruauté délibérée, rien de plus que l’égoïsme. La singularité prenante du récit tient dans cette interrogation sur l’amplitude du crime et sa cause apparemment bénigne : l’indifférence aux autres.

Exode est le récit d'un départ. Non vers quelque terre promise, sans doute, mais vers ce que d'aucuns appellent le Réel. C'est le trajet d'un homme qui renonce, au prix d'une sorte d'ascèse, à l'univers fusionnel dans lequel il vivait avec sa toute-puissante logeuse, pour accéder non seulement au désir mais, délaissant les délices inconsistantes du possible, à l'unicité d'un monde qui s'ouvre à lui, à la fin de son périple, "comme s'écartent les battants d'une porte".

104 pages / ISBN 978-2-37365-119-5

Fable pour l’hiver est une traversée. Un aller-retour entre l’écrit et le jeu, un va-et-vient entre l’hiver et le jardin, le dedans et le dehors, la fable et le théâtre. D’un bord à l’autre, de ce qui précède l’écriture jusqu’à la représentation elle-même.

Un garçon de onze ans voit un matin son monde bouleversé par le meurtre de sa jeune voisine. Il prend la fuite, et au gré de ses rencontres avec des adultes, découvre leur comportement absurde et parfois terrifiant.

La pièce prend place en divers temps et lieux entre 1927, année de la rencontre d'Adèle Nimburski et Kurt Gödel, et 1978, année de la mort de ce dernier. Chaque jour de la semaine représente une formule mathématique, et met en scène un poème au premier jour, deux poèmes au deuxième jour, trois poèmes au troisième jour etc. Cette conversation d’Aristote avec les grands mathématiciens du siècle dernier, cause à l’Être postmoderne un effet de surprise réjouissant autant que dérangeant.

402 pages / ISBN 978-2-37365-139-3 Dès que son mal de vivre commence à l’anéantir, Arvo Pallas s’en va, fermant derrière lui les portes de ses vies antérieures. Arvo Pallas est le nom fictif d’un être intense dont la vie, bien réelle, reste énigmatique. Ce récit polyphonique le suit dans sa trajectoire douloureuse : l'invasion de l'Estonie par l'Armée rouge, les réseaux des services secrets pendant la Guerre froide, le rôle du jeu d'échecs dans cette nébuleuse, la flambée des mouvements contestataires puis leur extinction. Les femmes de sa vie racontent un combat plus intérieur. Mais quels que soient les éclairages, intimes ou pas, Arvo Pallas ne coïncide jamais avec les portraits que les gens dressent de lui.

Un calendaire défini en fonction du saint fêté ce jour-là, dont la vie présentée d'après les affinités entretenues avec lui, est mise mise en regard avec les nouvelles du jour, rapportées sur le mode de la confidence, une manière de journal intime.

Dans un monologue, le personnage principal, metteur en scène, présente son projet de mise en scène du Misanthrope de Molière devant la troupe de la Comédie Française, s'attachant aux subtilités de la pièce et aux spécificités de chacun des personnages.

Le monologue intérieur fleuve d'un personnage sans domicile fixe qui rencontre un adolescent.

Un texte de prose sur un individu en suspend "qui n’accorde pas crédit à l’existence, attend à peine, agit sans conviction, comme si rien dans ses actions ne portait à conséquence."

Aux tombeaux des patriarches à Hébron reposent une mère, un père et leur fils, qui furent de leur vivant les protagonistes d'évènements dont ils témoignent ici.

La Fille infortunée de Diderot suivi de Thomas B.

1776. Un jeune Parisien d’obscure condition rêve de devenir comédien et se lie d’amitié avec Jean-Jacques Rousseau, qui souffre plus qu’il ne jouit d’une célébrité entachée de rumeurs et de malentendus. A la suite d’une brouille, l’apprenti acteur lui dérobe le manuscrit tenu secret des Confessions. Peu de temps après la mort du philosophe accueilli pour les dernières semaines de sa vie au château d’Ermenonville par le marquis de Girardin, le jeune homme, accablé de remords, adresse à ce dernier une longue lettre.

Chaque fragment de dialogue amène le suivant par une sorte de nécessité mêlée d'un subtil jeu d'associations qui est la vie même. Un art de la conversation, en somme, mais qui n'a rien de mineur, tant s'en faut, et qui nous transporte, sans que nous y prenions garde, jusqu'aux questionnements les plus cruciaux. Les personnages sont vraiment incarnés ; la virtuosité des intrigues nous emportent avec un naturel qui relève, en réalité, du grand art.

Une pièce inspirée de la vie de Germaine Tillion, dans laquelle deux personnages (1 et 2) incarnent les diverses facettes de la femme ethnologue et résistante qui agit avec une détermination et un courage exceptionnels lors des événements historiques du XXe siècle, luttant sans relâche pour la dignité et la liberté des hommes.

Deux thèmes s'entrecroisent dans La Visite : le doute progressif du narrateur, quant à ses origines, qu'instille avec une discrète cruauté la vieille dame à qui il rend visite, et la naissance soudaine et miraculeuse, en lui, d'une vocation poétique dont on devine qu'elle le sauvera de cette espèce d'effondrement de soi.

« Une nouvelle jeunesse contre ton âme, tes larmes et des harengs » : le pacte que propose Madame Rita est simple. Et tous les personnages sont prêts à devenir Faust. Entre Venise, Paris et Lodz, ils bradent leur âme, boivent de la vodka et engloutissent des cornichons molossols.

Le fil rouge de ce conte des temps modernes, où l’on demeure dans le for interne du héros, réside dans sa volonté (et son refus, peut-être, en même temps) de renoncer au monde des rêves et à l'irresponsabilité (au sens éthique du mot) que ce monde préserve, afin d'accéder à "l'âge adulte". Dès les premières pages, une plaisante sensation de légèreté, de fantaisie, - les descriptions d'architectures urbaines semblant issues de l'esprit d'un fumeur d'opium -, qui nous tient jusqu’à sa chute brillante.

Un universitaire se suicide ; quelques jours plus tard, un peintre est assassiné en pleine rue. 82 chapitres de moins de deux pages explorent le quotidien d'une foule de personnages en lien avec l'un ou l'autre des deux disparus : une ancienne amante, un étudiant danois, un voisin, un clochard... et Pavel, un homme gris, le seul dans toute la ville a les avoir connus tous les deux.

Récit bouleversant d’une fille autour du corps silencieux de sa mère, soulevant de l’intérieur des problématiques cruciales de notre temps dans une écriture sans concession, ce texte relève d'une gnose débarrassée des "croyances" sociales.

Comme Aristote, M. Barrel pensait que le plus important dans la vie, c’était les loisirs, privilège du gentleman et de l’Anglais authentique. Il n’avait qu’une ambition : devenir millionnaire. Etre millionnaire, c’était le bonheur parfait. Dans ses moments de réflexion profonde, enfoncé dans son fauteuil, après un bon repas, il tournait dans sa bouche comme un bonbon, et en général avec un bonbon ou deux, sa devise : «L’oisiveté, c’est la santé». Le repos était son occupation première. Ne Pas Etre Dérangé, sa règle de vie.

Au village, on disait que les parents de Jeanne n’avaient jamais fait comme tout le monde. Après des années d’amour passionnel, son père disparaît sans un mot, et sa mère, inconsolable, se donne la mort. Sans volonté, Jeanne se laisse tomber entre les griffes de la mère Jacquelin, propriétaire d’une vieille demeure, le Domaine de La Liberté...

Lettres à Diane est la biographie d’un désir unilatéral confinant au délire, conçue et vécue à travers le personnage principal, sous forme de lettres, d’extraits de théâtre et de récits à la troisième personne. Didier, jeune thésard, écrit à Diane. En tentant d’appréhender ce qu’il considère comme un délire amoureux, il passe par différents stades de son rapport à la réalité, de la conscience qu’il a de lui-même.

Être tout entier occupé à devenir humain, "naître humain" — n'être humain, pourrait-on dire : ne voulant ni ne pouvant être enfermé dans aucune vision restrictive de l'homme ou de son individualité, c'est cela qui n'a pas de forme et à quoi l'auteur désire en donner par l'écriture aux interstices de ces monologues répertoriés "mère", "enfant", "professeur" et "fée" et numérotés : la présence "incalculable" du corps, les flux et les pulsations de la pensée qui le traversent comme étant le propre de l'humanité ou enclos en elle, mais toujours sur le point d'en sortir en douce.

Né dans une famille de menuisiers, Paul Courbelieu est destiné à exercer le métier de son père, mais son irrépressible attirance pour la peinture l’éloigne peu à peu de ses racines. Il découvre à Paris les passions de la vie d’artiste en compagnie de son ami Paul Cézanne, sans parvenir pour autant à l’égaler. Ce récit de vie imaginaire devient alors le témoignage des douleurs de la création.

Le jeune Chris est le fil rouge de la pièce. Nous suivons quelques épisodes de sa vie. La première séquence le fait voir à l’école, et, déjà, il apparaît comme un être en conflit, soumis à des forces contraires, qui l’agitent, le ballotent. Les rapports qu’il entretient avec les autres personnages – l’institutrice, le père, la mère, les amis, les rencontres sont autant de chocs qui l’entaillent, le perturbent, sans qu’il en comprenne la raison. Chris se bat vaillamment contre ce mur de ronces qu’est sa vie, cherche à y faire des brèches, y parvient parfois, mais les brèches une fois faites, le mur de ronces se recompose, et Chris se blesse lui-même, blesse les autres. Il a mal et il fait mal.

En réponse à l'augmentation incessante des oeuvres sur Terre, Mathias Richard propose une nouvelle forme littéraire : le syntexte, texte synthétique condensant en textes très courts de très grandes quantités de langage issues de sources multiples. De ces textes courts, téléscopant les sens, les tonalités, les esthétiques, émerge une voix, un discours, fait de tous les mots du monde.

Il, elle : la tête. La tête est amovible et peut se brancher sur différents corps. Au vrai, elle est orpheline : aucun corps n’est réellement le sien. Elle ne peut que s’exercer à penser les corps sur lesquels elle vient se ficher.

La première biographie de Thérèse Rivière, ethnologue française des années 1930, partie en mission avec Germaine Tillion dans les Aurès (Algérie), oubliée de l'histoire malgré des apports scientifiques majeurs au Musée de l'Homme.

Le poète Mandelstam, recherché pour ses poèmes contre Staline, passe trois nuits chez le dramaturge Meyerhold.

194 pages / ISBN 978-2-37365-143-0

Ces trois pièces évoquent des événements historiques majeurs, dressant les portraits en action de deux souverains de la famille angevine, Jeanne, reine de Naples au XIVe siècle, et le Roi René, un siècle plus tard, tous deux ayant été, en leur qualité de «comte» et «comtesse», possesseurs de la Provence, qui rejoindra le domaine royal et sera française peu après la disparition de ce dernier, tandis que le Comtat Venaissin et la ville d’Avignon, – département actuel du Vaucluse –, resteront des états pontificaux jusqu’à la Révolution, et ne seront rattachés à la France qu’en 1793. C’est dans le Luberon, aux limites sud du Comtat, qu’en avril 1645 ont été pourchassés et massacrés comme hérétiques les paysans « vaudois », nom issu de leur maître Valdo, précurseur du protestantisme dès le 12ème siècle.

Cet opuscule atypique rassemble des harangues qui rebroussent le poil au bien-penser (Lettre à Politicien ou au Grand Barbare), une ordonnance hilarante (Lettre à ma Contractuelle préférée), un réquisitoire vitriolé (Lettre à Assureur)... Jamais (trop) méchant, toujours tendre mais acidulé, souvent poétique (le gros mot est lâché), ce pamphlétaire triture la langue et décortique l'humain avec compassion.